A propósito de nada. Ou a propósito de tudo…

[5215]

A cana vergou-se com violência, sustida pelo «copo» e a linha foi puxada com violência por duzentos a trezentos metros. Ponho os motores a zero e tento segurar a cana, mas a pressão é tão forte que torna-se até difícil tirá-la do copo. Finalmente, consigo pegá-la, encaixo-a no cinto e preparo-me para a luta. Mas a linha não parava, continuava a ser puxada e a esvair-se no molinete, entretanto já bem quente com a fricção, o que me fez recear mais ajuste de embraiagem.

O que seria? Era peixe grande, com certeza, mas, já conhecedor dos diferentes «toques» para muitos peixes, tive dificuldade em identificar tamanho esticão. Abri o «ficheiro cerebral», mas nada correspondia a nada. Pela força, poderia ser tubarão, mas o tubarão é mais pachorrento, puxa com força, abranda, mergulha, vem cá acima, nada para o barco, enfim, tudo diferente do que se estava a passar. Eis que junto ao barco, muito perto, não mais que dois ou três metros, surge um grupo de golfinhos, nadando nervosos e fixando-me com um olhar que eu iria poder jurar que era um olhar crítico e zangado. Nesta fase, o puxão da linha tinha parado, a cana estava completamente frouxa e a sensação era de que o peixe, fosse ele qual fosse, se tinha soltado. Começo a recolher a linha, rodando pausadamente o molinete e reparo que os golfinhos se mantinham bem perto do barco, nervosos e emergindo frequentemente, mantendo aquele olhar fixo em mim e eu jurando que aquele era um olhar de clara reprovação. Continuei a recolher a linha, sem esforço, e comecei a achar realmente estranho. Os golfinhos não se afastavam do barco, eram uns quatro ou cinco, corpulentos e magníficos e por vezes, um deles chegava mesmo a uma distância que me permitiria afagá-lo. Na minha experiência de «deep sea fishing», nunca tal tinha visto. Um deles, de repente, consegue mesmo colocar diria que um terço do corpo fora de água, na vertical, olhando-me de frente.

De súbito, percebo que a linha mantinha o peixe (??) preso. Porque sinto um novo esticão e um pequeno e jovem golfinho, já à beira do barco, dá um acrobático salto fora de água e eu vejo com nitidez, a rapala presa numa das barbatanas laterais e tudo estava explicado. O jovem tinha sido «apanhado» pela rapala e durante algum tempo tentou soltar-se dela. Não conseguindo, nada para o barco, provavelmente para perceber o que se passava e quando vê o barco dá um formidável salto e mergulha de novo na profundeza. E é aqui que fico claramente siderado com o que vejo. Os golfinhos adultos mergulham, eu sinto uma tremenda confusão na ponta da linha… puxões, reviravoltas, rapala abaixo, rapala acima, cana tensa, cana frouxa, uma confusão, enfim, até que sinto a linha lassa de vez, enrolo-a e a rapala me chega às mãos, livre do golfinho. E senti-me feliz por perceber que o golfinho estava livre dela. Reflectindo, tornou-se claro para mim que os golfinhos adultos, um deles provavelmente a mãe, mergulharam e diligentemente soltaram o filhote. Quando achei que tinha percebido o «filme» eis que o filhote e um adulto (a mãe?) vêm à superfície e dão outro salto, este claramente de contentamento e alívio. Viraram-me as costas e desapareceram. Não sem antes eu achar que aquele último salto era para me manifestarem a alegria pela criança solta e, quiçá, para me repreenderem e avisarem que para a próxima eu tivesse mais cuidado e me certificasse se não haveria crianças antes de começar a pescar.

Foi uma cena linda entre mil cenas que vi no mar. Em cada saída um prazer, em cada prazer um novo episódio, em cada episódio o convencimento de que o mar tem sempre qualquer coisa de novo para nos oferecer. Como a vida, afinal. É preciso é reparar nela.

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*

Dez anos?

[1982]

Há dez anos, a minha filha tinha onze anos. Na praia dos pescadores em Cascais, onde costumávamos caminhar nas noites de verão à espera do fogo de artifício, até a minha filha me substituir, sumariamente, por um namorado, dou com ela a correr na areia e a escrever Diana, I love you.

Pensei na força do mediatismo que levava uma miúda a escrever aquilo sobre uma mulher que ela jamais conhecera. Hoje, já não penso muito nisso, penso mais que esta cena parece que foi ontem. Lembro-me em detalhe do dia, das pessoas na rua, das pessoas que encontrei, das pessoas com quem falei, lembro-me que estava calor, o céu estava limpo, havia umas obras ao pé do Hotel Baía, lembro-me até de que o fogo de artifício se atrasou uns minutos nessa noite. E, todavia, já lá vão dez anos. Diz a rádio, diz a TV, diz a Internet.

Há-de haver uma razão qualquer para que a vida me tenha levado uma eternidade a passar ente os dez e os vinte anos e esse período de tempo perpasse, num ápice, nos tempos de hoje. Tem de haver uma base cósmica para a coisa, é impossível que os segundos agora não sejam mais curtos, ou então sou eu que agora reparo menos na vida. Sigo em velocidade de cruzeiro reparando menos nos dias, no cenário, caminhando mecanicamente para a estação de chegada. Que, ironicamente, será a estação de partida para outra viagem qualquer. Isto para aqueles que acreditam em viagens extra que eu, nesse capítulo, nem milhas da TAP tenho vindo a coleccionar….

Dez anos! Meu Deus!

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Lições de vida

[1937]

Samson é um macaco babuíno de meia-idade e com oito fêmeas para cuidar e cobrir. Nem sempre os seus impulsos sexuais são bem vindos, as fêmeas não querem, repelem-no ou agridem-no mesmo. A não ser quando lhes vem o cio e então todas o querem ao mesmo tempo. E é quando as oito ninfas se atiram a Samson e exigem tratamento e atenções adequados. Todas, muito e todas, já.

Não será fácil lidar com tanta exigência, uma macaca sabe deus, quanto mais oito delas em cio fremente e ávido. E depois, há a prole. Mas de tudo e de todos cuida Samson com desvelo, paciência e sabedoria, três legados da natureza que ele assume e enobrece. E a vida decorre normalmente. Os filhotes comem e são catados, as fêmeas são devida e atempadamente satisfeitas e Samson, de vez em quando, sobe a um morro e contempla o horizonte com uma expressão filosófica (não sei se é possível um macaco assumir uma expressão filosófica mas vendo-se o documentário acho que é possível, sim) e de noção de dever cumprido.

Mas eis que aparece N’kudda. Um macho mais jovem, pujante, másculo e com as hormonas a escorrerem-lhe pela baba. Fita Samson com ar de desafio e arreganha os caninos. Enche o peito e olha as oito fêmeas que, expectantes, assistem á cena. Samson não quer deixar os seus créditos por mãos alheias, muito menos as fêmeas) e arreganha os dentes, também. A luta começa, feroz, dura e sangrenta. Samson resiste enquanto pode mas N’kudda é mais jovem, é mais forte e não perdoa. Do alto de um penhasco acaba por dar o empurrão final a Samsom. N’kudda regressa, impante, ao local da contenda. As fêmeas olham-mo à distância e, pouco a pouco, vão se aproximando. Rodeiam-no e catam-no. Diligente e reverencialmente.

Ao longe, Samson, recupera da subida do penhasco. Está cansado, triste, ensanguentado. Olha para a família e percebe que ela já não lhe pertence. E numa espécie de lágrima que lhe aparece ao canto do olho reflecte-se a imagem das suas oito mulheres e respectivos filhos a afastarem-se com N’kudda a caminho de outras paragens. Samson passará a pertencer ao grupo dos babuínos mais fracos e solitários até que um dia, definitivamene cansado da selva, se deixa morrer.

Wild life, na TV.

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Mandaretes

[1662]

Desconhecia a origem da palavra mandarim. Muito menos imaginava ser portuguesa e, só por isso, agradeço ao Pedro Arroja este post, suficientemente esclarecedor.

Tendo, também, vivido, num país de expressão inglesa, apercebi-me de casos semelhantes. Exemplos que definiam bem a mentalidade portuguesa e a anglo-saxónica, em tudo num registo semelhante ao que Pedro Arroja aponta para a palavra mandarim.

Neste último caso acho, porém, que PA deveria ter feito uma menção aos mandaretes. Não tenho aqui dicionário à mão e o computador dá erro. Mas penso que o vocábulo mandarete está suficientemente generalizado. Por mim, acho que o mandarete está directamente relacionado ao mandarim, pois sem mandarins não haveria mandaretes. E nós, portugueses, tanto apreço temos pelos mandarins como gostamos de ser mandaretes.

Feitios, claro. Interrogo-me mesmo como seria possível formar governos, preencher os lugares da Assembleia da República, organizar listas de clubes desportivos, sindicatos, associações, comissões e tantas outras ferramentas da nossa vida colectiva se não houvesse entre os portugueses um punhado de mandaretes por cada mandarim que produzimos…

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Ler à mão...

Gerard TERBORCH
Woman Writing a Letter
Mauritshuis, The Hague

[1636]

Chego a casa e abro, maquinalmente, a caixa do correio. Três envelopes com contas para pagar, um envelope duma loja de marca com um cartão lá dentro que me garante um desconto qualquer (não me lembro de alguma vez lá ter comprado alguma coisa, mas deve ser a famosa “base de dados”…), o jornal da região, um postal da PSP a dizer que tenho de ir à esquadra para apresentar os papeis do carro, uma circular assinada por um senhor Ferreira que faz trabalhos em estuque, pinturas e pequenos arranjos e que se eu estiver interessado que telefone para um número qualquer, uma carta-menu de refeições já cozinhadas e mais um punhado de lixo do género.

Tenho saudades do tempo em que me sentia um ser humano quando abria a caixa, reconhecia três ou quatro cartas de amigos ou familiares, me sentava na sala e as lia. Eu sei que é o progresso, a facilidade de abrir o computador ter o correio ali à disposição para ser lido e “movido para a pasta x", mas palavra de honra que me apetecia receber uma carta genuína, daquelas escritas à mão, a começar chamando-me pelo nome e, numa caligrafia familiar, me proporcione o intimismo próprio duma conversa com alguém que conhecemos e apreciamos. É que dou comigo a pensar que com o advento do e-mail tenho inúmeros amigos que me escrevem e acreditam que não lhes conheço a letra? Não é exagero, eu conheço pessoas com quem mantenho contacto mais ou menos regular e cuja caligrafia é para mim totalmente desconhecida. Conhecê-la seria coisa, suponho, que não devia ferir os grandes princípios gerais da modernidade.

E fico-me por aqui. Porque com tantas contas e circulares que recebi na caixa do correio está, finalmente na hora de abrir os e-mail. Gente diferente, toda com a mesma letra…

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Somos bloguistas, de par em par…

[1630]

E agora, com música de Roselene Rosário Pinto Brasil, letra de Rosa Maria Silva e interpretação do Carocho, no uso pleno das ideias e ideais, com o apoio da Câmara Municipal de Angra e da Panificação Terceirense, o Hino dos Bloguistas da Terceira.

Somos bloguistas, de par em par ...
Lá lá lá lá

Ver e ouvir o vídeo aqui. Um must.

Via Abrupto.

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VEJA, diz a capa. E eu, obediente, vi...

Clicar na foto para entender melhor

[1628]

Um cidadão levanta-se, dá uma volta pela blogoesfera, rasa meia dúzia de notícias e dá, de chofre e supetão, com esta foto.

E a questão põe-se: Após uns minutos de contemplação, pergunto-me por que carga de água se torna assim tão imperioso conhecer as mulheres, como diz a revista? O que é que me interessa que a ciência entenda as mulheres? Mas o que é que há para entender numa foto destas? E para quê? Não é estarmos (todos), desnecessariamente, a ligar o “complicómetro”?

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AG (Aquecimento global)

Cartoon de Cox & Forkum

[1624]

"A North Pole expedition meant to bring attention to global warming was called off after one of the explorers got frostbite. The explorers, Ann Bancroft and Liv Arnesen, on Saturday called off what was intended to be a 530-mile trek across the Arctic Ocean after Arnesen suffered frostbite in three of her toes, and extreme cold temperatures drained the batteries in some of their electronic equipment…" (continue a ler)

No fundo, no fundo, isto é um bocadinho como a proibição dos isqueiros da BIC. É preciso é manter o povo entretido (e protegido). Povo entretido é povo feliz.


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Bando de animais criminosos

[1620]

O JCD classifica este vídeo num post como Idade Média. Eu classificá-lo-ia como exemplo de um punhado de gente que de Idade Média tem muito pouco. Sabem muito bem o que querem e como fazê-lo.

Quando estas crianças do vídeo crescerem (se entretanto não forem ter com a mãe ao paraíso como lhes perguntaram), depois a gente negoceia com elas. Não era o que dizia Mário Soares?

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Violência infantil

[1617]

Tenho acompanhado os casos sucessivos de mortes e espancamentos de bebés cá pela paróquia. Quase todos os dias há notícias sobre casos em curso e casos novos. Em todos eles a mesma matriz. Violência, abuso sexual e morte.

Talvez fosse altura de os Michael Moores lusos daqueles que escrevem páginas inteiras sobre os tiroteios nas escolas norte-americanas se debruçarem um pouco sobre a nossa realidade doméstica. A menos que matar bebés à estalada e ao murro depois de devidamente violadas não seja tão grave como desatar aos tiros numa escola. Sei lá!

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Tráfego aereo em Lisboa

[1616]

Pronto. Está explicado. Se virem um helicóptero e um private jet ali por Monsanto a entrar em Lisboa, não tem nada e saber, Sou eu e o Bekx a irmos para o trabalho.

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Vou trabalhar

[1615]

Acordei, dói-me o ombro e não me apetece ir trabalhar. Assusta-me, particularmente, a viagem de quarenta e cinco minutos que faço todos os dias pela marginal. Hoje é um dos tais dias em que me apetecia ter um helicóptero às ordens para me vir buscar para o trabalho. Mas, pensando melhor, se eu tivesse um helicóptero para me vir buscar e levar ao trabalho é porque seria muito rico. E, sendo muito rico, trabalharia? E, sobretudo, teria um blog para me entreter? Será que os ricos têm blogs? Algum dos bloggers que leio será muito rico, desses do tipo de poderem ter, se quisessem, um helicóptero para os levar à Estrela? Penso que não, mas nunca se sabe. E não tendo blog, o que é que os muito ricos fazem quando acabam o pequeno almoço? Vão ver a bolsa? E isso dá mais gozo que passar os olhos pelos blogs dos amigos?

E é com este pensamento perigosamente proletário (eu diria preguiçoso, mas soa mal…) que me arrasto para o chuveiro e sigo para Lisboa. Na construção contínua e parcelar daquilo que nunca hei-de ter: - um helicóptero para me vir buscar para me levar ao trabalho.

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Às vezes dá-me a saudade...

[1605]

… e lembro-me de algumas viagens que fiz de carro de Johannesburg até Capetown. Leva muito mais tempo que o avião, mas gozamos incomparavelmente mais.

Nota: O deserto florido é só entre Novembro e Dezembro. As montanhas e o leão estão lá todo o ano!...

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A gift of nature

[1604]

As coisas estão a mudar. Para melhor.
A verdade é que consegui atingir a meia-noite de ontem sem ouvir, uma vez que fosse, qualquer alusão àquela centena e meia de mulheres trancadas numa fábrica dos Estados Unidos a quem a mão assassina dos patrões lançou fogo. Não foi bem assim, sabemo-lo hoje, mas foi o mote para a institucionalização do 8 de Março como o dia internacional da mulher.
Até a propaganda se vai mostrando cansada…

Houve uns ameaços, regozijo geral, entrevistas com mulheres brasileiras a berrar que se sentiam oprimidas pelo Bush e houve até um grupo de cerca de cem cidadãos (eles e elas, que “eles” também não perdem pitada) que caminharam até à Assembleia a gritar que as políticas têm de mudar. Não explicaram bem que políticas, mas também não era preciso. É uma rapaziada pouco exigente, esta. Se lhe dizem que as políticas têm de mudar eles concordam. Sobretudo no dia internacional da mulher, que é um dia propício à mudança.

Por acaso não li foi nenhuma palavra sobre a excisão genital feminina, o uso da mulher como utensílio sexual e de trabalho, a lapidação de adúlteras, os casamentos forçados, as burkas e outras maravilhas em que alguns países parecem ser peritos. Talvez porque sejam países sujeitos à humilhação que lhes foi imposta pelos “ocidentais”. Têm desculpa, portanto…

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A little rest

[1597]

Arthur Burdett

French landscape

O lago da tranquilidade

Sunset on a pond - Foto de autor desconhecido


[1596]

A indiferença é a corrupção passiva da vida. Aceitamo-la em nome do conforto da ausência de argumentários convulsos e, normalmente, estéreis. Esta corrupção passiva tem ainda a vantagem de nada nos ser exigida em troca – a não ser fingirmos uma espécie de castração que nos inibe de recalcitrar em nome da defesa dos nossos pontos de vista.

Não sei se é bom, se é mau. É mau porque remete para o reconhecimento de que estamos, provavelmente, a envelhecer. É bom porque começamos a rever-nos num pequeno lago de sabedoria, cada vez mais despovoado, mas cada vez mais nosso. E nele nos banhamos sem perigo de esbarrarmos com quem quer que seja. Nadamos para a frente, para trás, para baixo para cima, de costas ou de bruços e nada nos tolhe a braçada nem o rumo.

Fica talvez a nostalgia de, no extremo, nos lembrarmos do tempo em que para podermos nadar nesse lago tínhamos de ultrapassar, rodear e negociar com muita gente. Muitas vezes, gente demais. Era a vida, o frenesi, a luta pelo sucesso e, quiçá, pela sobrevivência. Agora é mais triste. Mas infinitamente mais confortável.

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Regressar ao caos

[1591]

Para uma adorável criancinha que ainda há escassos quatro ou cinco anos andava de umbigo arejado e de calças rotas nos joelhos, a minha filha mirim tornou-se na expressão mais sofisticada que alguma vez eu poderia esperar de algum prolongamento do meu ADN. A criança fez-se mulher, tapou o umbigo, já não veste calças rotas nem botas Dr. Martaens (não sei se é assim que se escreve…) e ei-la aprumadinha e mais ao gosto do pai, embora eu tenha certeza que não foi pelo pai que ele actualizou o visual.

A casa de banho dela aumentou exponencialmente o número de ferramentas e produtos destinados às operações de manutenção e conservação que o gineceu não dispensa, desde uns cotonetes especiais de corrida que não sei quê não sei quantos não empurra o cerúmen para o interior do ouvido até à mais completa bateria de cremes, óleos, unguentos e pomadas, moisturisings, hidratantes (para os que pensam que se trata da mesma coisa diferindo apenas na língua, não é…), amaciadores, non-alergig this e softener that, loções, perfumes e colónias, desodorizantes, xampôs e amaciadores, body lotions, hand lotions, mais lotions para os pés, depiladores, vaselinas, toucas de cabelo, “coisas” indefinidas para cabelos loiros e outras ainda mais indefinidas para cabelos pretos, sabonetes de pH alto, lixas para calcanhares, pinças, estojos de unhas (aparentemente um não chega por causa dos alicates…), várias escovas de cabelo com diferentes medidas de comprimento e espessura, vernizes, acetonas e outros derivados e um nunca acabar de materiais e apetrechos que fazem empalidecer de vergonha o meu xampô, sabonete, estojo de barba e pasta de dentes, estratégica e envergonhadamente distribuídos pelo meu espaço.

É… há pormenores que nos fazem repensar a natureza das prioridades, prazeres e necessidades de uma mulher, por comparação aos homens. Mesmo estúpidos e burros, como esta amiga aqui refere. E equacionar esta questão da igualdade dos sexos quando, afinal, somos intrinsecamente diferentes. Convenhamos, porém, que muito mais práticos. Nós, os homens. Deliciosamente vãs, elas, as mulheres.

Nota: Este post vem a propósito de percebermos melhor estas coisas quando se está ausente cerca de uma semana, regressamos e acabamos por mergulhar na parafernália descrita.

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Quando o mar galgou a terra...

Visão impossível, um dia destes

[1581]

… é o nome de um filme de Henrique Campos, rodado em 1954 e que tinha personagens como o tio João Brás, uma tia Júlia, um padre (descobri isto tudo aqui) e artefactos correlativos.

Eu era uma criança da primária e fui levado, em rebanho, a ver o filme, provavelmente para me ir inteirando da gesta portuguesa: pescadores, paixões frustres e proibidas, vida de mar, muita sardinha, muitas ondas e muito frio, muita tragédia. Muitos homens de bigode e muitas mulheres (algumas de bigode também) a chorarem por maridos abalados para a faina e não regressados, etc., etc. e o costume que era assim que o estado Novo ia explicando às criancinhas como é que se devia ser.

A poucos quilómetros de nós, a Holanda (que também deve ter homens de bigode e pescadores e ondas a galgar as praias) achou que viviam num país pequeno e como queriam caber todos lá dentro e desenvolver-se e assim, mesmo com guerras e tudo, arregaçaram as mangas, fizeram diques e hoje, por exemplo, grande parte do trajecto entre Amesterdão e Roterdão é feito por uma estrada abaixo do nível do mar. E isto sem simplex e sem planos tecnológicos.

Por cá é o que se sabe. Ontem à noite, enquanto a RTP consumia duas horas a falar de Zeca Afonso com personagens como Otelo, Letria, Vasco Lourenço e outros melómanos (!) de intervenção (!!) e a TVI se encontrava de escape livre no salão preto e prata com o José Eduardo Moniz vestido de César (acho…) e a Júlia Pinheiro, aos berros, a dizer que hoje não precisava de berrar, o mar galgou a terra outra vez no Esmoriz e na Caparica.

Como em vez de pescadores de bigode e carpideiras de preto agora temos um plano tecnológico, talvez fosse altura de o pôr em prática antes que nos sintamos comidos pelo mar. Já que comidos pelos arautos do regime parece estarmos a ser todos os dias.
Não é necessário que possamos ir de Lisboa a Esmoriz por uma estrada abaixo do nível do mar mas, pelo menos, segurem a barra para conseguirmos manter os tais cerca de 92.000 km2 que tanto noscustaram a arranjar.

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Leitura obrigatória. Chocante, mas obrigatória.

[1579]

Não é que tenha saído na imprensa dita de "referência". Eu li no 24 Horas. Mas não deixa de ser uma história de contornos bonitos. Ao que parece, há duas semanas, o major Valentim Loureiro, enquanto apelava ao voto "sim" no referendo sobre o aborto, anunciou também publicamente ter dois filhos fora do casamento (um rapaz e uma rapariga), a juntar aos quatro "oficiais". Segundo se percebe pela notícia, o facto não era desconhecido de ninguém em Gondomar, Porto e arredores (e, agora, é conhecido de Portugal inteiro), e a própria família directa já acomodou os descendentes "ilícitos", que jantam todas as sextas-feiras em casa do major. Ambos andam pela casa dos 20 anos e estão integrados na sociedade, estudando Direito e Engenharia.O jornal recolhia vários depoimentos, todos unânimes no reconhecimento da grande humanidade do major. Por exemplo, o ex-secretário de Estado das Comunidades e actual presidente da assembleia parlamentar da NATO, José Lello, considera que o major se "portou muito bem, não distinguindo os dois filhos dos oficiais", acrescentando mesmo, de forma visivelmente comovida, que esta foi "uma faceta bonita que ele teve". Opinião que é partilhada pelo prof. Hernâni Gonçalves (para quem sabe, o "bitaites" dos comentários futebolísticos na televisão), o qual considera todo o episódio "uma situação de grande dignidade". Havendo até quem coloque o major na linha da frente do "combate à hipocrisia e à mentira". É o caso do ex-presidente da Câmara Municipal de Matosinhos Narciso Miranda. Talvez fosse possível pensar de outra forma, considerando um filho como aceitável fruto episódico da imprevidência, mas dois como sendo sinal já de outra coisa. É provável que a razão esteja com o ex-secretário de Estado das Comunidades, quando diz do major: "É um destemperado, como toda a gente sabe."Mas falta aqui um elo crucial para a compreensão da totalidade da história, a esposa do major, a "D. Joaquina". Segundo o jornal que venho citando, a "D. Joaquina" terá aceitado tudo frontalmente. Nas palavras do escultor José Rodrigues, casado com uma irmã da mulher do major, "aceitar isto da maneira que ela aceitou é brutal. Ela tem de facto um grande amor por ele, uma dedicação tão forte que até comove". Opinião secundada por Lello, para quem "a D. Joaquina é que foi a mulher coragem, (...) que evitou fracturas". É uma perspectiva possível. Embora mentes maldosas certamente pensem de outra maneira. Nas palavras de um amigo que prefere o anonimato, a reacção da "D. Joaquina" deixou o major "de rastos", pois ter-lhe-á dito: "Então agora, toca a assumir responsabilidades." O escultor José Rodrigues ainda se lembra do dia em que "com os olhos borrados de água", o major lhe deu a nova: "Vieram os dois aqui ao meu atelier, a Quina e o Valentim (...) e ele (...) virou-se para mim e disse: 'Zé, quero que saibas que tenho dois filhos.'" Aliás, o escultor José Rodrigues aproveita para confessar: "Eu também tenho uma filha de outra senhora." É interessante, porque Rodrigues, recorde-se, é casado com a irmã da esposa do major, a "Lininha". E Rodrigues sente-se muito afortunado, porque "felizmente a Lininha também aceitou a minha filha como se fosse dela". E, melancólico, reflecte: "Parece coisa de irmãs."Não há muitos comentários a fazer a tudo isto, a não ser corroborar a beleza da história. A beleza do impulso para a propagação da espécie. A beleza do impulso para a preservação da família. A beleza da aceitação tranquila do comportamento "desviante". É uma história que segue a longa tradição portuguesa e ocidental de reconhecer no homem a tendência para a polinização e na mulher a tendência para a domesticação dos impulsos mais animais do homem; é a tradição que reconhece à hipocrisia um grande valor social, ao acomodar os comportamentos humanos mais disruptivos. Nessa tradição, de resto, a família surge como o grande instrumento de socialização dos afectos e da sexualidade. Não fosse a família e o homem distribuiria afecto e sexo por todas as mulheres que com ele se cruzassem e o aceitassem. E mesmo quando o faz, quebrando o contrato estabelecido, é a família que evita a multiplicação de vítimas: a esposa, os filhos, os outros filhos resultantes do desvio.É, portanto, com esta matéria-prima que entramos no Portugal moderno, o qual, segundo as vozes mais autorizadas, terá apenas começado no dia 11 de Fevereiro, depois da despenalização da interrupção voluntária da gravidez até às dez semanas, se realizada por opção da mulher, em estabelecimento de saúde legalmente autorizado. Talvez não fosse este o Portugal moderno com que muitos apoiantes dessa despenalização sonharam. Mas é o Portugal moderno que existe no século XXI. E de uma coisa podemos ter a certeza: não vai ser nenhum referendo nem nenhum "processo Apito Dourado" que vai acabar com ele.

Por Luciano Amaral no DN de hoje.

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A gente habitua-se

[1573]

Chegado de fresco a Moçambique, no pós independência, vivi algumas experiências que, à luz da normalidade, me pareciam situações completamente absurdas. Algumas tinham até explicação, por força da conjuntura do momento, mas o que me impressionava era a forma como os moçambicanos encaravam com naturalidade algumas dessas situações e, mais importante, achavam que toda a gente as entendia como eles. Daí que, por exemplo, sentar-me na esplanada do Costa do Sol e pedir um café podia dar azo a um diálogo deste género:

- Traga-me um café, por favor.
- Desculpa. Ainda.
- Ainda? Ainda o quê?
- Ainda. Num podes beber o café.
- Mas porquê?
- Os bombeiro hoje num veio.

E este diálogo singelo continha uma série de subentendidos como, por exemplo, havia falta de água no sistema, quando havia falta de água o dono do Costa do Sol telefonava para os bombeiros e os bombeiros iam lá com o camião-cisterna encher o tanque de água do restaurante. Como nesta fase difícil quase nunca havia água, os bombeiros iam lá quase todos os dias. Quando não iam… bom, acontecia o que me aconteceu a mim. Não podia tomar café porque “os bombeiros não vieram”.

Tudo isto encerrava para mim algum mistério que eu atribuía a razões de latitude e "pesada herança do colonizador"… no fundo, havia uma lógica subjacente ao diálogo, como seja, não há café porque não há água, não há água porque os bombeiros não vieram e eu, vivendo em Maputo, tinha mais era que perceber estas coisas.

Este arrazoado a propósito de quê? A propósito da JCD ter ido ao Museu do Chiado e ter ficado admirada por só haver um catálogo e mesmo esse era provisório. Pior. Toda a gente acha tudo muito natural. Toda a gente menos a JCD, claro. Tal como eu quando cheguei a Maputo. Mas no fundo, no fundo, o episódio da falta do catálogo é, apenas, o reflexo do povo que somos. Eu sei que é chato, JCD, mas o mais difícil são os primeiros trinta anos. Depois, a gente habitua-se a ir aos museus e não haver catálogos e o empregado achar natural. Ou admirar-se muito porque carga de água nos admiramos nós com isso. Além de que nos ajuda a perceber algumas das idiossincrasias dos moçambicanos e dos angolanos, por força dos professores que tiveram…

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