Há quem acorde insecto, há quem acorde assim

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Esta manhã acordei com a sensação nítida que estavas cá. Uma sensação nítida mas estranha, porque não sei, sequer, se existes. Mas estavas cá e vi-te com a clareza que só a luz de Lisboa permite. Vinhas meia a sorrir, meia triste, mas sempre muito bonita, apesar daquele ar de permanente preocupação que sempre tens. Não me perguntes como é que consigo perceber todos estes pormenores, afinal nem sequer te conheço, nem sequer sei se existes.

Mas lá vinhas tu. Ar casual, jeans informais, blusa de marca mas sapatilhas vulgares, nada a ver com os sapatos que já vira em ti, tão perfeitos que nem pregas de ajuste se viam e te assentavam como uma luva. E, repito, não me perguntes como nem porquê. Não só não te conheço, como não sei sequer se existes, muito menos o tipo de roupa e sapatos que usas. Mas era assim que vinhas. Quase calada, trocavas, todavia, algumas palavras imperceptíveis com uma outra mulher que vinha contigo. Seguravas uma bolsa Vuitton que não dava com as jeans, mas sei que és suficientemente distraída para não reparares ou, reparando, não te interessares pela discrepância. Apesar de odiares discrepâncias. Sei muito bem como gostas de tudo bem ordenado na arrumação da tua memória. E como te irritas, cada vez que o vento da vida te levanta recordações e te desarruma por dentro. E não me perguntes como é que
eu sei isto, porque não te conheço, nem sequer sei se existes.

E depois chegaste ao pé de mim e disseste uma ou duas coisas banais, casuais e que tanto fazia que as dissesses como não. Por isso não me lembro o que foi. Só sei que disseste. E devo ter ficado satisfeito, como satisfeito fico sempre que oiço a tua voz pausada, de timbre baixo, mas bonito, meigo e com aquele toque de diálogo inteligente que só tu sabes ter, mesmo falando das coisas mais comezinhas. E não me perguntes como é que eu sei isto, porque não sei quem és. Não te conheço e nem sequer sei se existes. Olhei-te de frente e os teus olhos brilhavam muito, muito. Nunca os vira brilhar tanto, apesar de eu não saber como são os teus olhos, já que não sei sequer se existes. Mas estavam brilhantes e eu apostava que sorriam. Sozinhos. Sem necessidade de outras ajudas que não fosse o brilho próprio e uma pupila profunda, uma espécie de porta encantada para um universo inteiro de coisas que eu gosto.

E eu sorri. Mas devo ter dito qualquer coisa que, aparentemente, não te agradou. De tal maneira que a tua imagem se desvaneceu gradualmente, afastaste-te e, de repente, desapareceste. Entretanto acordei estremunhado e, segundos depois, fui tomar café. Não pensei mais no assunto. Afinal não sei se te conheço. Não sei sequer se existes.

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