Uma mulher a fumar? Ou um cigarro a ser fumado?

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Uma das sequelas da minha revisão e estação de serviço da semana passada foi a recomendação de um médico mais ou menos nestes termos:

- Se deixares de fumar… está tudo bem. Se voltares a fumar, dentro de quatro ou cinco anos estás "aqui" outra vez.

Considerando que o "aqui" não me suscita grandes entusiasmos, deixei mesmo de fumar. De repente cheiro melhor (cheiro no sentido de acção, não falo de odor corporal), saboreio melhor e até o ar me parece mais limpo. Já lá vai uma semana e já não sei sequer como se acende um cigarro.

Mas deixar de fumar tem aspectos perversos. Preocupantes mesmo. Lembro-me que antigamente (por antigamente entenda-se há uma semana atrás), a visão de uma mulher bonita a fumar um cigarro era isso mesmo. Uma mulher bonita em que eu reparava com a atenção que as coisas bonitas merecem, com um cigarro pendurado nos dedos ou nos lábios… fosse qual fosse o suporte, dedos ou lábios, a coisa era bonita de se ver (ela, a mulher) e o cigarro era mero figurante. De repente, eis que uma mulher bonita se tornou na visão embriagante de um cigarro a arder, a evoluir no fumo a volúpia de uma formidável passa, daquelas que nos enchem os pulmões do prazer nicotiano que só um fumador entende. E esta, sim, é a imagem que passa. Que passa e que fica. O cigarro. Que, por acaso, tem uma mulher pendurada, por bonita que seja, mas pendurada e remetida para a vileza dos segundos planos. Pendurada pelos lábios ou pelos dedos, tanto faz.

Preocupante, né?