Quando a paleta é de oiro...

Le Passion - C. Monet

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... até o cinzento é bonito. É uma questão de receita. Uma questão de vontade. É o abandono à alquimia dos cinzentos que nos empardecem a alma e crispam o corpo. Porque a paleta nunca é de oiro. So o é se quisermos. E quando queremos, não há cinzento que resista, sendo ele mesmo a mais feia das cores. Pelo menos a mais triste. Mas sem cinzento não poderíamos valorizar o contraste. É por haver cinzentos que glorificamos o azul, nos rendemos à candura do branco, fervilhamos com o vermelho e nos deixamos arrastar na doce esperança do verde.

Há dias assim. Dias em que acordamos no meio de paletas, paletas usadas, nossas velhas conhecidas, pincéis velhos e telas gastas e, de repente, no meio da velharia cinzenta, lá está uma paleta de oiro com um brilhozinho envergonhado mas que nos faz saltar com vontade de pintar as cores todas do mundo. Combiná-las. Harmonizá-las. Ou não. Deixá-las ser como são. E, todas juntas, deixá-las transformarem-se numa paisagem suave ou na riqueza cromática de um ramo de flores.

Talvez porque é Domingo. Talvez porque as paletas de oiro existem por aí. Nós é que nem sempre damos por elas.

Bom domingo para todos.

Brumes et pluies

Ô fins d'automne, hivers, printemps trempés de boue,
Endormeuses saisons ! je vous aime et vous loue
D'envelopper ainsi mon coeur et mon cerveau
D'un linceul vaporeux et d'un vague tombeau.

Dans cette grande plaine où l'autan froid se joue,
Où par les longues nuits la girouette s'enroue,
Mon âme mieux qu'au temps du tiède renouveau
Ouvrira largement ses ailes de corbeau.

Rien n'est plus doux au coeur plein de choses funèbres,
Et sur qui dès longtemps descendent les frimas,
Ô blafardes saisons, reines de nos climats,

Que l'aspect permanent de vos pâles ténèbres,
- Si ce n'est, par un soir sans lune, deux à deux,
D'endormir la douleur sur un lit hasardeux.

(Baudelaire)