Blank

[1251]

A semana, tal como África num livro escrito por um agrónomo francês nos anos quarenta, começa mal. Acordei tarde num dia em que precisava de acordar cedo para ir ao aeroporto. No banho, oiço que há acidente na A5 e na marginal. Não há como escolher. O joelho já está bom, mas cortei o indicador esquerdo e não tenho pensos rápidos em casa. Um pai, de férias, só pode, resolveu trazer a criancinha a quem terá oferecido uma bicicleta ontem, circular na dita bicicleta a centímetros da janela da minha sala. Pelo que estou há meia hora a ouvir o barulho das rodinhas de equilíbrio a rolar, já que o miúdo está ainda a aprender.

Aqui pela minha paróquia está em alta ser-se supersticioso. Tal como ir a Fátima e fechar as vogais. Mas eu que não tenho em casa ferraduras nem patas de coelho, amuletos ou um elefantezinho com a tromba para cima, como é que faço? Vou de comboio? Não vou trabalhar? Ná… tenho de ir. E agarrar-me à esperança que ao longo do dia me chegue uma pontinha de assunto, tempo e vontade para postar qualquer coisa.