Trabalhar, trabalhar, trabalhar...

Uma vista pouco comum da minha cidade a dormir...

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Ando a trabalhar demais para o meu feitio. É que não há um tempo para dois minutos de “bull talking” ou para falar mal de alguém. E o trabalho, assim, torna-se enfadonho e estéril. É que eu para produzir tenho de temperar o ritmo e a natureza do trabalho com um gene que estimo desde pequenino e me permite manter uma “postura” (juro que não estive a ver futebol…) parecida com aquele dito popular “um olho no burro e outro no cigano”. Ou seja: Trabalhar, levar tudo muito a sério e tudo muito compostinho, mas rebento se não digo aqui e ali um disparate qualquer, uma piada, uma crítica (zinha, zinha…), reparar num pingo de sopa no bigode do meu eventual companheiro de almoço ou perder o tino do que estou a ouvir por me fixar (sem querer, querer…) nuns olhos bonitos duma casual companheira de almoço.

Sou assim e morrerei assim. O que está a acontecer é que nestes últimos dias, nem bigodes sujos de sopa nem olhos bonitos. É só trabalho. Ou está tudo de férias, ou os homens andam todos bem escanhoados e, de mulheres, só tropeço em olhos feios. O resultado é assustador. Um verdadeiro filme de terror. Só se fala de trabalho. E eu assim, não produzo o suficiente.

Daqui a umas horas já me cheirará bem. A Lisboa. Lisboa de Agosto, sem magotes de carros conduzidos por gente que, pelo estilo de condução, parece que acabou de os roubar. Mas, que querem?, eu gosto…