Valha S. Jorge à Rua de S. Paulo

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Eu sei que dizer que Lisboa está uma cidade feia, porca e, frequentemente, má, começa a ser um lugar tão comum como o José Sócrates ralhar com as pessoas na televisão.

Mas há alturas em que dificilmente podemos calar a vergonha, a tristeza de termos a capital que temos. Hoje, por razões logísticas, deixei o carro em casa e apanhei o comboio para o Cais do Sodré onde, obedecendo à pontinha de romantismo alfacinha que existe em mim, resolvi tomar um café e apanhar o eléctrico para o local de trabalho, considerando que o eléctrico pára à porta do escritório. E é assim que me meto pela rua de S. Paulo que é onde o eléctrico passa, a caminho dos Prazeres. E é aqui que a odisseia começa. Entre vários locais em obras, carrinhas estacionadas a carregar e a descarregar, contentores monstruosos com entulho das obras, betoneiras e umas pequenas escavadoras de lagartas lá descobri um "café-pastelaria". Entro e peço uma bica a um fulano gordo, suado e sebento. Barba de vários dias e um avental imundo. O homem serve-me o café, não parando de discutir o descalabro do Benfica de há dias, sem sequer olhar para mim. Café queimado, em chávena a escaldar com um pacote de açúcar atirado para cima do balcão. Vendo que mal conseguia tocar com os lábios na chávena, pedi ao homem gordo e sebento que me mudasse o café para uma chávena fria. Sem parar de discutir a expulsão de Ricardo Rocha e a reputação da mãezinha de Koeman, e depois de vários "ofaxavor" em tom de súplica o homem concedeu-me um ar de soslaio para me dizer "mais fria"? "Mas olhe que toda a gente gosta assim".

Emudecido e quase aterrado pela ideia de me dar três coisas e emigrar, balbuciei um quase inaudível "chávena fria, fáxavor" e lá consegui ser atendido na minha "esquisita" pretensão. Saí da pastelaria (??…), o passeio estava limitado por uma protecção metálica, gente a trabalhar em cima, carrinhas a estacionar em baixo, poeira, muita poeira, gente das obras a gritar e lá percorri os cerca de 200 metros até à paragem do eléctrico. Duzentos metros pejados de "cafés-pastelarias", restaurantes, "comidas" e lojas de artigos eléctricos e electrodomésticos e até um "cash converter" (eu vi, estava lá escrito…) onde se vende, compra e troca quase tudo. Os vidros, embaciados de pó colado à humidade da noite, mal deixam ver o interior de muitas lojas pejadas de milhares de artigos diferentes e de descrição impossível. Desde santinhos em loiça, até chapéus de chuva. Potes, telemóveis, tecidos, chás medicinais, bonecos a dizer "I love you", estojos de unhas, tudo amontoado, tudo muito horrível e alegadamente muito barato e comprovadamente de um pirosismo atrós. Curiosamente, muitas dessas lojas estavam cheias de gente…entretanto, os restaurantes sucediam-se quase porta sim, porta não, muitos deles sem porta, tudo aberto, ao pó das obras e com as mesas já postas, mesas metálicas cobertas de toalhas de papel branco e algumas já com o pão (o couvert…) em cima.

Neste tudo ao molho e fé em Deus, aparece o eléctrico, ronceiro, 25- Prazeres, onde entro, compro um bilhete (€1,20) e me sento. A coisa piorou. Ao longo de toda a rua de S. Paulo, dificilmente o eléctrico percorreu mais de 30 metros, sem que tivesse de parar e esperar que os condutores de carrinhas, motoretas de carga, camiões (sim… camiões) estacionados na faixa da linha os retirassem para dar passagem ao eléctrico. Tudo gente a trabalhar, claro, fiquei a sabê-lo porque às tantas os passageiros já discutiam com os condutores e era isso, "que estavam a trabalhar", que os condutores diziam. Pelo meio havia polícias… ordenando (???) o trãnsito… já que apanhámos várias camionetas a fazer manobra de marcha atrás para descarregar materiais de obras. E o pó. O omnipresente pó. Tudo cheio de pó. Os carros, os vidros dos restaurantes, as lojas e tudo, mas tudo, ao pó. O pão, os guarda-chuvas, as frutas expostas (os "alpersses" e as "ameichuas", pelo menos era o que se via anunciado em bocados de cartão rasgado, com o preço), as pessoas, tudo era pó, algazarra e obras. Obras, obras e obras.

Não faltava um casal de turistas no eléctrico, com um mapa da cidade e olhando estupefactos para o que viam. Comentavam sobretudo a algazarra e aquele aparente "entendimento", cumplicidade entre as pessoas, em que toda a gente refila, mas toda a gente sabe que é assim e toda a gente se assume como parte integrante da confusão.

A partir de Santos, a coisa melhora um pouquinho. As obras continuam, mas há um pouco mais de espaço. As carrinhas param à mesma mas, frequentemente, dá para o eléctrico passar. Buenos Aires acima lá cheguei ao meu local de trabalho, perguntando-me por que carga de água a Lapa é tida como a zona nobre de Lisboa. Casas velhas, trânsito a monte, "até logo D. Arminda", obras, obras. Tudo a monte, tudo cheio de pó, tudo feio, tudo bimbo, muito bimbo, tudo horrível.

Logo, regresso de taxi para o Cais do Sodré. Como experiência romântica, bastou. Claro que me arrisco a apanhar um orangotango com barba de três dias a vociferar contra o trânsito e contra "estes f. da p. dos políticos que andam a encher os bolsos e querem é tacho", que a vida está impossível. Mas "prontes", pelo menos, como taxi, o homem sempre se pode desviar das carrinhas estacionadas sem ter que se limitar aos carris…