Ah Faneca...

[478] - O sabor salvífico de três fanequinhas fritas (muito bem passadas, assim com as espinhas quebradiças de tanto fritar…) deitadas num ninho de arroz de grelos e salada, salvou-me o dia.

Eu acho que os portugueses são os únicos terráqueos que gostam de fanecas. Diria mais, qual Dupont interessado ou Dupond atento, que as fanecas só podem ser gostadas por portugueses. Sabem a mar, sabem a lodo, sabem a pexinho pró gato, têm aquele ar salazarento dum jaquinzinho em cima de fatia de broa, aquele cenário, enfim, de português pós guerra mundial que não entrou na guerra mas que era feliz por ser infeliz e estar, felizmente, a coberto das infelicidades dos outros.

Eu não andei na guerra mundial, que ainda estava a fazer tijolo, mas, por qualquer razão que me escapa, sofro alguma recorrência deste tipo de cenário – um português a comer um jaquinzinho, feliz por ter nascido na desgraça e a rezar a Nossa Senhora para que não chova e que afaste as doenças.

A faneca é um peixe brega, feioso e podia muito bem representar o Estado-Novo, com alguma vantagem elítica sobre o jaquinzinho. Mas que tem um sabor divinal, mesmo sendo o tal sabor de que os portugueses gostam, tem. Há muito que não comia fanecas e hoje foi dia delas. Comi-as todas (eu sou assim, não deixo nada a meio…) e deliciei-me com aquele gostinho que nos fica nos dentes a óleo de fritar e a espinhas quebradiças.

Uma alemã gorda e um alemão magro, ambos com cara de apple struddel do Pingo Doce e de levar ao microondas, comiam um vulgar bitoque com ovo a cavalo. A alemã olhou descaradamente para o meu prato, pensando talvez como é que um homem apessoado e de gravata estava a comer "aquilo", cheio de espinhas e restos e, ainda por cima, terá pensado ela, com cara de quem estava contente. Perante olhar tão embevecido, lá lhe expliquei que peixe saboroso só havia um, a faneca e mais nenhum, que aquele era um peixe típico das águas portuguesas, que não era como aqueles halibuts insípidos de Hamburgo ou percas despersonalizadas do Rhür. Fiz tal apologia à faneca que ela não resistiu e eu passei-lhe um lombinho do meu prato (aqui tenho a impressão que o alemão magro não gostou muito, mas eu sou homem de intenções límpidas e não lhe liguei, aliás a dita alemã não suscitava pensamentos ou intenções que não fossem platonicamente decentes…). E aqui foi o fim. A alemã gorda exultou. Os olhinhos iam-lhe saltando das órbitas papudas enquanto dizia "verrrrry gud, I eve no vords. Exksselent".

Fiz assim a minha acção de escuteiro. Publicitei a faneca e os bons sabores de Portugal.

"Ze prrrroblem vuass zat afterrrr lonch she came to me and zaid: Zorrry misterrr, vere is the enktrance to the basilíííca? E eu disse… é mesmo aí, a sua frente, cinquenta metros daqui. Ao que ela me responde: "Nain, zorrrrry, hize no open". Espreitei e vi que a alemã gorda tinha razão. A Basílica estava fechada. Não sei se para almoço dos padres ou se é mesmo assim. O que sei é que a alemã gorda já não deve ir fazer propaganda das fanecas portuguesas para Frankfurt, ou lá de onde ela é e que os padres fecham as basílicas quando é a hora do almocinho!