A "Bisga"

[347] - Eu explico:

A Rua João de Deus é aquela que vai por ali acima, da Calçada da Estrela, ali à Basílica. Faz a curva, transforma-se em Rua dos Navegantes, vira à direita e já é Buenos Aires, segue por ali fora até ao fundinho e depois segue por ali abaixo até Santos. Se não expliquei bem, perguntem à Carris, que o 23 que vem dos Prazeres faz exactamente este percurso.

Ora, a Rua João de Deus é a subir, como disse, tem passeio sem carros (sim, tem os tais dos pilaretes, senão como é que queriam?) e é muito agradável, porque tem árvores e cócó de cão na calçada. O lado direito de quem sobe faz uma parede abrupta (sem link...) para um jardim cá em baixo cheio de carros e também algumas flores a atirar para o murcho e alguns arbustos ressequidos, montinhos de areia, bandeirinhas vermelhas das obras, pedras de calçada portuguesa que eu não sei se arrancaram ou se vão ser colocadas, um par de buracos e um arrumador. Também, não é só carros...

Hoje à tarde estacionei o carro no tal jardim (explicando melhor, é aquele espacinho entre a Basílica e a entrada do Hospital Militar), exactamente abaixo da Rua João de Deus. Como saí mais cedo e me deve ter dado qualquer coisa assim a atirar para a ménage, lembrei-me que tinha um dos esguichadores (isto diz-se?...) de água do parabrisas desalinhado. Já me acontecera, num sinal vermelho, accionar a coisa e dar uma esguichadela numa senhora que estava no passeio e que me fez corar com os gestos que me fez para dentro do carro. Ora, se bem me lembrei, melhor achei que poderia muito bem usar um alfinete que tenho sempre no carro (não me perguntem porquê, mas tenho sempre um alfinete no carro, entre outras coisas, claro) para alinhar o esguicho (isto é uma forma feiota de dizer a coisa, mas não me ocorre outra).

Estava eu naquela responsável e altamente especializada operação, debruçado sobre o parabrisas e meticulosamente calculando o ângulo do esguicho por forma a que o mesmo batesse no vidro com ar de Professor Pardal a preparar um novo invento e eis que... um «OVNI» se estatela ruidosamente no vidro. Malditos pombos, pensei eu.

Mas eis que uma observação mais atenta me diz que:

- Não havia pombos nas redondezas;

- O excremento de pombo é assim para o cinzento, a atirar para o esverdeado e laivos de esbranquiçado (depende dos locais de Lisboa, tem a ver um bocado com o que comem, mas é de identificação razoavelmente fácil);

- O OVNI estatelado no vidro tinha a ver com tudo menos com um «presente» de pombo. Não sou columbófilo, mas que diabo, toda a gente apanhou já com uma «pombadela» ao longo da vida. O OVNI era assim para o viscoso, escorregadio, espumoso e... bem, não digo mais porque alguém pode estar a jantar e eu não quero estragar a digestões;

- O carro estava estacionado imediatamente abaixo da João de Deus.

Ora, adivinhem o que seria o tal OVNI.

Ainda andei uma dezena de metros na esperança de identificar o autor de tão poderosa e lusa «bisga», mas debalde. Vi meia dúzia de pessoas a subir e a descer a rua, todas elas com a expressão inocente de quem seria incapaz de mandar uma «bisga» em arco, atirada duma rua para uma fantástica trajectória de, pelo menos, uns dez metros mais abaixo.

Contei até dez...pensei em emigrar...deixar de fumar... ir a Fátima a pé...qualquer coisa que sossegasse esta minha terrível mania que eu tenho de que vivo num país onde os homens ainda medem as suas capacidades e auto estima por uma formidável «bisga» atirada de uma rua para um desnível de cerca de dez metros. Mesmo que ela (a bisga) se estatele num parabrisas de um carro. Ou, de preferência, isso mesmo.