Assoar à Gravata

[344] - Hoje almocei no Hotel da Lapa.

Após umas horas sentado numa cadeira podre de incómoda a ouvir dois marroquinos, um americano que vive em Marrocos, uma americana que vive em Portugal, um português que vive em Baltimore e um indiano que acha que o que vai salvar o empresariado português é um recente acordo de comércio livre entre os USA e o Reino de Marrocos, entretive-me a passar os olhos pela assistência. É necessário sublinhar que a assistência a este tipo de funções é quase sempre igual. Muitas mulheres com ar de executivas, alguns executivos com cara e jeitos de mulher e uns quantos assim ao natural, onde modesta e humildemente me incluo, todos muito ocupados e muito preocupados a recusar os auscultadores de tradução instantânea, mesmo antes de saber se os palestrantes falarão em inglês ou em francês. Muitas pastas, muitos dossiês, muito fru-fru de gente inquieta e, sobretudo, muitas mulheres, algumas delas bonitas mas de quem não me apeteceria ser subordinado. Feitios. Meu, claro, que com o feitio delas não tenho nada com isso, embora o feitio das mulheres, na vertente literal da coisa, seja coisa não despicienda e a que, saudavelmente, nunca me consegui furtar. Mas isso é outro assunto, que não vem agora ao caso.

Voltando ao almoço (para alguma coisa tem de servir a quantia obscena que se paga para esta coisa de seminários...) – comi «pedacinhos de cabrito com funcho», batatinhas coradas, arroz de forno e muitas, muitas saladas. Descartei os doces e entreguei-me ao santo sacrifício da café de saco (para que conste, ainda há locais em Lisboa que servem uma zurrapa, mais tipo coffee drink do que café real thing, talvez porque se insista na ideia peregrina de que a plebeia bica não vai bem com a selecta clientela). E aqui, chegamos ao ponto. Como sabia que havia bicas no hotel, perguntei a um empregado assim com tipo de fiscal de licença de isqueiros e que deve ter vinte anos de serviço e que acha que é empregado de mesa porque teve azar na vida e que ele deveria ser era secretário de estado de Turismo, se não seria possível trazerem-me um café de máquina. A resposta chegou curta, incisiva e revestida de uma entoação semelhante a um elemento de claque de futebol quando a equipa perde: - Café de máquina, só lá em cima.

Como ando a fazer um estágio para não me zangar demais com a vida, «fiquei-me». Limitei-me a olhar para o «ex-would be minister of Tourism não fora a puta de vida que lhe foi madrasta e este país que é uma merda e não reconhece os seus próprios talentos» que, entretanto, se afastou para outra mesa qualquer.

Estava eu a remoer a desdita de viver neste país de gente que se assoa à gravata, quando oiço uma voz cantada, timbrada e hospitaleira a dizer: - meu senhô, tem aqui o seu cafezinho.

E o jovem brasileiro, sorrindo e bem disposto, lá seguiu à sua vida, depois de me colocar a tal da bica em cima da mesa.

Por outras palavras. Este nosso país é admirável e tem sítios magníficos como o Hotel da Lapa. Nós é que não o merecemos.