O Código de Avintes

Houve um Presidente da República do Brasil, conhecido pela sua escassa cultura e frequentes “gaffes” (onde é que eu já vi disto?) que tinha um assessor para os assuntos culturais. Este assessor ter-lhe-ia recomendado ( teria-lhe, segreda-me Fernandes Tomás, mas acho que eu é que tenho razão...) um leilão de arte onde a presença do Presidente seria politicamente aconselhável. Decorria o leilão quando o assessor lhe terá indicado que a seguir iriam apresentar um quadro de um famoso pintor. E o pregoeiro anuncia : - Leonardo da Vinci”. O Presidente olha em redor, puxa o cinto das calças para cima, abana as medalhas e grita; - Costa e Silva dá chinquenta.

Ora eu não quero correr este tipo de riscos. Desconfio que sou o único português que ainda não leu o Código da Vinci e eu não quero arriscar-me a estar distraidamente numa sala de espera de um consultório médico e ouvir a recepcionista perguntar a uma colega se já leu o Código da Vinci e eu começar a questionar-me se Avintes (simpática vila nortenha que eu conheço razoavelmente) terá um novo código. Das estradas, de licenças de alvarás ou até, quem sabe, de honra. Por isso, estou a considerar a séria possibilidade de ler o tal livro. Perguntar-me-ão (perguntarão-me...? F. Tomás? Ajude lá aqui...) o porquê desta angústia e eu explico. É que todos temos dentro de nós um alter-ego de estimação, lá dizia o Meupipi que todo o português tinha um camionista dentro de si e até a Vieira diz que tem uma intestina manicura que dialoga frequentemente com a Madonna. Ora eu tenho aquele puto birrento que cada vez que o pai lhe recomendava um livro, gerava de imediato um sentimento de rejeição dificilmente ultrapassado. Recordo-me de quando o meu pressuroso pai achou que eu devia ler “A Cabana do Pai Tomás” e que eu, só de olhar para o nome da escritora senti uma espécie de azia... ainda por cima, eu que comecei a aprender inglês de pequenino, achava que Harriet Beecher Stowe tinha muito mais a ver com “a D. Henriqueta leva o fogão para a praia” do que com um nome de autora de livro. Uma questão fonética, certamente. E o meu pai achava que era um livro importante, a escravatura na América do Norte, etc., desconfio mesmo que se desenhava já algum anti-americanismo, muito antes de Bush, como se pode ver.

Lembro-me que andava encantado com Mark Twain e os seus fascinantes contos, de que me ocorre agora “A Célebre Rã Saltadora do Distrito de Calaveras”, mais as fascinantes aventuras de Tom Sawyer, Becky e Huck Finn... e o meu pai impingia-me a Harriet. E não era só. Era a personalidade forte dos 12 anos, a fase em que começamos a fazer apenas e só os disparates que achamos que devemos fazer. E isso justificava bem a reacção negativa, sempre que me diziam que eu devia fazer isto ou aquilo, incluindo livros para ler.

Passa-se um pouco o mesmo com o “Código da Vinci”, comentado nos blogs, nos jornais, nas revistas, no barbeiro, na praia, nos taxis e até nas caixas do Pingo Doce. E eu, puto birrento mal resolvido desde pequenino, tenho reagido. Mas a coisa está a tornar-se incomportável. Quer queiramos (quêiramos...??... F. Tomas... please help...), quer não. Eu não quero ser confrontado com alguma situação que me envergonhe. Tanto mais que, ao que parece, “o enredo é pobre, mas a sua linguagem encriptada e sublinearidade interlinear aborda questão actuais e torna-as (torna-las??) acessíveis ao grande público”. E cito apenas comentários respigados de muitos que oiço at random (F.Tomás... shiuuuu, esta está em inglês). Portanto, “Código”, aí vou eu. Vou ler-te as criptas todas, as entrelinhas e outras virtualidades sublineares. E se ouvir falar de ti no barbeiro, assumo uma expressão paternal e dou uma “lecture” a preceito sobre o impacto que tiveste na cultura portuguesa e, já agora, na retoma que se avizinha.