Aprendiz de feiticeiro

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Não há muitos anos atrás, Portugal era reconhecido pelos anúncios de turismo, em que éramos retratados como uma espécie de paróquia regida por um cura asceta e povoada por um grupo de paroquianos caracterizados por homens de camisas aos quadrados, sobraçando um pão casqueiro e uma paiola da serra e mulheres vestidas de preto e de buços compridos e espessos, assando sardinhas. Eram o embaraço dos portugueses que não vestiam camisas da Nazaré nem tinham velhinhas de preto e de buço na família.

Os tempos mudaram, o país encheu-se de auto-estradas, McDonald's, shoppings imensos e telemóveis. Passaram a usar roupa e sapatos de marca e a tomar banhinho todos os dias. Mas o embaraço ficou. Porque por muito Armani que seja o fato, por muitas funções que tenham os celulares ou por muitos quilómetros de auto-estradas que percorramos em Bmw’s e Mercedes reluzentes, mantivemos intacto um gene travesso e, aparentemente, difícil, de extirpar. O gene do chico-esperto, o gene que nos mantém os níveis de grunhisse intelectual, caldeada numa aflitiva ausência de ética que nos envergonha cá dentro e nos faz ser conhecidos lá fora pelos piores motivos.

As declarações recentes de gente de grande proeminência na nossa sociedade, como o Procurador-Geral da República e a torrente absolutamente indigesta de retórica apologética com que estamos a ser bombardeados sobre as trampolinices de Sócrates e sus muchachos são disso prova inelutável. Não faltou mesmo a iminência sombria de Soares que do pedestal onde decidiu, impunemente, sobre a via de muitos milhões de portugueses, se resolveu balbuciar as vulgaridades do costume. Desta vez comparando os ataques de que diz ter sido alvo quando era primeiro-ministro com os ataques a Sócrates. Donde se concluiu que as campanhas negras já vêm de longe e que Sócrates é um mero aprendiz de feiticeiro.

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