Fugir da voz...

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Para a Hipatia, com um beijo amigo e satisfazendo o pedido dela.

A minha voz foge para a tinta que há-de cobrir a parede suja de surro e grafites imbecis onde todos nós vamos escrevendo a nossa própria vida. Tapo com ela o meu próprio surro e a minha própria grafitti que tiveram a época própria dos sonhos e dos ideais frustres que se foram diluindo na voragem e na vertigem dos anos que nos vão comendo a carne e as ideias.

Nessa tinta, contendo a minha foz fugida, ficará a parede da minha imagem pintada, como se espera, de um ser eticamente apresentável como me esforço por ser, mas reprimida será a espontaneidade de pequenas loucuras que foram alimentando a grandeza de uma vida muito cheia, muito boa, mesmo quando muitas coisas más se esforçavam por lhe tirar o encanto. E nessa repressão ficarão dissimuladas também algumas nódoas que não saíram com a benzina que a minha avó usava nas nódoas mais teimosas, tapadas por uma mão de tinta que nos convencionaliza e mergulha na assepsia de uma sociedade cada vez mais idiota e doente de se querer a si própria tão saudável. A tinta é o botão do colarinho que me esconde a naturalidade dos pelos do peito e suporta a gravata do meu descontentamento. Que me reprime o palavrão e me molda a elegância de gestos e de palavras que frequentemente não sinto. A tinta tolhe-me, ainda, o passo que quereria levar-me para as fragas de uma montanha escarpada ou para um areal infinito e bordejado pelo sal dos mares mornos do sul mas, ao invés, me conduz a uma viatura, a uma cadeira de secretária ou a um sofá onde promovo a gordura e canto a imbecilidade de programas de televisão. A tinta compõe, ainda, a imagem bem falante, quiçá nem sempre sincera, decidida e aparentemente segura e de sucesso com que me cubro todos os dias ao levantar-me, depois do banho e me dirijo ao automóvel, mesmo pensando nas nódoas, grafites, fraquezas e ideais desmembrados, convenientemente ocultados pela tinta, temperada com a voz que a Hipatia me pediu para lhe dizer para onde tinha fugido. E é então que prossigo o dia, pintadinho e de fraquezas ocultas, falando aqui, rindo acolá e até as coisas que às vezes me apetece escrever no Espumadamente acabam por se aligeirar na brejeirice de um post pretensamente humorístico, mesmo que razoavelmente conseguido. Como o dos urinóis públicos que tanto fez rir esta gaija do norte e me fez rir a mim de contentamento pela forma como ela se riu (não o linco porque são mais de mil e cem posts e seria uma trabalheira encontrá-lo).

Um dia não deixo fugir a voz. Muito menos para a tinta. Provavelmente até a tinta deitarei fora. Talvez eu aspire por esse dia, talvez tenha medo dele. Porque poderá ser uma forma de libertação que todos nós de alguma forma (este “de alguma forma” fez lembrar o não sei quê Malato, mas juro que foi sem querer…) criamos no nosso imaginário, mas poderá ser também a condenação da minha juventude. Que eu gostaria que fosse eterna mas que eu reparo estar cada vez mais perto de ser piedosamente arrumada numa cómoda qualquer. E, nessa altura, interrogar-me-ei se valerá a pena abrir a gaveta…