Todas diferentes, todas iguais

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O meu pai costumava dizer-me com aquele ar de "paizão" que eu, mais tarde, tentei imitar junto dos meus filhos, sem grande sucesso, devo dizê-lo, porque os meus filhos lidam comigo como se tivessem andado comigo no liceu, que toda a gente tem pais. Tanto os bons como os maus, os honestos ou vigaristas, gordos ou magros, fieis cumpridores da lei e assassinos, enfim, a ideia era exactamente essa – passar-nos a mensagem de que os filhos, por serem filhos, não deveriam escapar ao escrutínio geral das NEP (Normas de Execução Permanente, termo do exército português) da sociedade em que estamos inseridos.

Este preâmbulo para dizer que não podemos actuar assim do género, sei lá… as mulheres não sabem mudar um pneu e depois, em se tratando de uma filha prendada já não o dizermos ou, no máximo, dizê-lo baixinho, pela simples razão que a pessoa em questão é filha e não lhe devemos beliscar a reputação e qualidades. Filha que é filha é especial, é a "mailinda", sabe tudo, inclusivamente mudar uma roda.

Ora, o meu pai tinha a razão da sabedoria de muitos anos a cruzar-se com mulheres. Só lá em casa eram três… a minha mãe mais duas irmãs e posso assegurar-vos que não consigo sequer, mas nem remotamente, imaginar uma delas a mudar uma roda. São todas muito queridas mas tenho a certeza do que digo.

E é assim que estando eu a fruir aquele prazer muito especial que eu tenho todas as manhãs de tomar o meu próprio café em casa, acabadinho de fazer, com um par de torradas acompanhadas de um bom queijo e mais um par de coisas boas a roçar a luxúria gastronómica (é impossível que a luxúria não se estenda ao aparelho digestivo, ou estarei a envelhecer?) e tendo já levado o beijinho “té logo pai” da júnior “que estava atrasada para a faculdade” (ela está sempre atrasada para tudo, faz parte do seu código genético) recebo um telefonema, melhor um Kolmi que é uma coisa que as filhas mandam aos pais para lhes telefonarem e ser o pai a pagar.

Telefonei e ouvi uma vozinha, uma vozinha mistura de calda de açúcar em ponto salteada de framboesas e com a melíflua entoação de uma gata que faz um miau baixinho junto dos pés da dona, dizendo: - Pai, furei um pneu.

O resto é história e fim da história. A gente faz um bocadinho aquele papel de pai crispado que acha que as mulheres em geral e as filhas em particular furam imensos pneus mas adivinhem como é que a história acabou. Pois, assim mesmo como pensam. E agora vou tomar duche, que são nove horas e ainda estou para aqui a contar segredos da minha vida de todos os dias. Ahhh e escovar bem os dedos.

Podia ainda falar dos mais variados objectos que tive de ultrapassar até chegar ao pneu de socorro do carro dela, mas isso dava outro post e eu tenho mesmo de ir.