Vou ao Guincho

Hoje vou ao Guincho. E porquê? Porque a praia do Guincho:

- Não tem um mar de águas cálidas como o Índico e não nos permite estar duas ou mais horas dentro de água;

- Não tem fundos de mar de corais com mil cores, algumas que eu nem sequer sabia que existiam, onde nadam mil peixes de mil cores, efeitos e tamanhos, crustáceos estranhos em harmonia com outros que conhecemos, como lagostas, ostras (a ostra é um molusco, mas deixem lá passar para não complicar a prosa) e caranguejos sem ser de viveiro;

- Não tem tubarões de areia com dois metros de comprimento e bocas inofensivas de quatro ou cinco centímetros nem tubarões (dos outros) que passam a poucas dezenas de metros de nós, sem nos ligar nenhuma;

- Não tem aquele mar que, mesmo calmo não perde o cariz violento e de brutalidade que só o Índico consegue ter ( África, terra bruta, que até à papaia lhe chamam fruta...);

- Não tem aquela areia fina de Mombaça a cheirar a história e com Zanzibar ali tão perto;

- Não tem o mar assustador do Transkei, a célebre “Skeleton Coast” onde inúmeras naus de comerciantes portugueses, ingleses e holandeses naufragaram nos séculos XV e XVI, com ventos assustadores e tubarões aos magotes que não nos deixam sequer içar para o barco uma barracuda fisgada inteira. Chega-nos só a cabeça...

- Não tem as águas gélidas de False Bay, Lion Head ou Cape Point (onde ainda hoje Bartolomeu Dias convive com os babuínos e uma das mais extraordinárias reservas naturais de flora que conheci) e, ao fundo, colónias enormes de focas a mudar de oceano como quem muda de casa...

- Não tem as areias rigorosamente brancas das praias das Maurícias ou La Reunion, tão brancas que do avião em que para elas viajamos temos dificuldade em descortinar a linha de água. Assim um bocadinho como o Caribe, mas sem ouvir falar espanhol a cada esquina e a ter que procurar caminho entre centenas de portugueses à espera que reparem as avarias do avião da "Yes" (ia escrever dos aviões, mas eles só têm um...);

- Não tem a calmaria das praias atlânticas de Luanda, da Baía Azul de Benguela, ou a visão fantástica do “encontro” do deserto do Namibe com a corrente fria de Benguela. Muito menos aquela visão pictórica das praias do Mussulo, plana e de vegetação rasteira, onde emergem coqueiros e mangueiras (as mais deliciosas mangas do hemisfério sul), tal qual a gente pensa que as praias dos trópicos devem ser...

- Não tem, finalmente, a espuma revolta nem as neblinas de Walvis Bay, de águas com “excesso de peso” da pescada que comemos em Portugal e a mandar permanentemente uma massa de humidade para o Namibe e o Karoo que haverá de fazer florescer (florescer mesmo, com flores brancas, amarelas e lilases) o deserto, uma vez por ano durante quinze dias, todos os anos.

Mas vou ao Guincho. Que não tem nada disto. E “disto” me recordo com uma saudade e uma ternura que poderão parecer lamechas mas que farão parte, sempre, do meu álbum de recordações. Mas vou porque tem a particularidade de ser a única praia, pelo menos nesta parte do país, de que consigo gostar. Tem um olor magnífico a pinheiros, areia limpa, uma espuma branquíssima, pequenos cabozes e polvinhos nas rochas, o magnífico cenário do Cabo da Roca, da Azóia e da Malveira da Serra e, sobretudo, aquela permanente brisa que faz as delícias dos surfistas e afasta as multidões para Carcavelos, Santo Amaro de Oeiras e Costa da Caparica e me deixam caminhar sem atropelos nem gritarias e desfrutar de uma das mais belas praias portuguesas.Talvez a mais bela!