Impróprio para consumo

As mulheres são terríveis. Qualquer coisa lhes fica bem. Até uma vulgar gripe. Havia de ser eu a tirar uma fotografia nestes preparos, cheio de lenços de papel enrodilhados á frente e havia de ser bonito. Coisa mais sem graça...

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Juro que tentei levantar-me. Tinha assim um molho de coisas para tratar logo que chegasse ao escritório e, por isso, tentei. Mas a cabeça parecia uma melancia do Entroncamento, enorme e prestes a rachar de tensão interior, as pálpebras pesavam toneladas, o peito lembrava-me o cavername rangedor dum galeão espanhol com três meses de mar alto, as pernas tremiam como dois vimes novinhos açoitados pelas brisas agrestes dos invernos antigos, os dedos sentia-os inchados como paiolas da Serra da Estrela, a tosse soltava-se garganta fora que nem as ondas a bater nas rochas da Boca do Inferno e a voz… a voz, meu deus, era qualquer coisa a meio caminho entre um daqueles moínhos de papel que comprávamos em miúdos e rodavam furiosamente quando os púnhamos contra o vento e a estridência da Júlia Pinheiro.

Ponderados estes factores, optei por ficar em casa. Não que me apetecesse, mas porque me senti absolutamente incapaz de funcionar. E quando, numa atitude de "do mal o menos", pensei deixa-me lá dormir mais um par de horas, eis que me atiro para o sofá da sala a ver séries americanas requentadas (que a grave dos guionistas ainda não acabou) que são a única coisa que consigo discernir e digerir, no estado em que me encontro, ao mesmo tempo que penso o que é que vou fazer o resto do dia. Talvez… não, nada disso, à uma porque não gosto do Abrunhosa, à outra porque estou um farrapo. Uma espécie de ser humano afogado num mar de vírus, ou de bactérias, germes cabeçudos e sanguinolentos, que me levarão a fazer jus à proverbial mariquice dos homens. Doentinho, resta-me fazer uns telefonemas e suscitar a piedade do próximo. E esperar que fique bem, depressa.

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