Comido até à Páscoa

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Cheguei a casa com um punhado de boas intenções e energias renovadas. Sobraçando uma caixa de camarão gigante (é o que dá ter uma filha nos trópicos), atirei-me à cozinha como se não houvesse amanhã (acho que é assim que se diz, esta coisa do não haver amanhã), abri os camarões, salguei-os, limão espremido, uma lata de cerveja em cima, uns toques de margarina e forno com eles.

Até aqui tudo bem, não fora um saco de plástico cheio (mas cheio, mesmo) de castanha de caju, daquela assada na fogueira, vendida nas ruas de Nampula e a saberem a maçanicas, a Serra da Mesa e a macua e que não tem nada a ver com a castanha industrial.

O que aconteceu é que enquanto fui procedendo à tarefa de preparar os camarões fui trincando castanha…e trincando e trincando, e a gente trinca e trinca e trinca e come e come e come e o raça dos camarões nunca mais estão prontos e mais castanha e mais castanha e eis que finalmente os camarões estão prontos. Avermelhados, tostados, cheirosos, apetitosos de morrer.

Camarões fora do forno e eis que o desastre acontece. É quando reparo que não só não tenho fome como experimento uma clara sensação de acabar de ter ingerido uma lata de cinco litros de óleo queimado. Ou duas botijas de lubrificante para camiões pesados e absolutamente incapaz de comer fosse o que fosse nas quarenta e oito horas seguintes.

Meti os camarões no frigorífico e pode ser que não se estraguem, mas desconfio que estou comido (salvo seja…) até à Páscoa.